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[p. 57]

Sarabande

 
De faire l'Affligé envers les belles
 
Ou de ronger un pauvre Gant,
 
Ne sont, ma foi, rien que des bagatelles,
 
Qui n'aident plus rien à present,
 
Le vrai Mystère
 
Pour leur complaire,
 
c'Est de leur faire
 
Monstre d'Argent.
 
 
 
Car la splendeur de ce Metail aimable,
 
Force le coeur le plus altier;
 
Et le rend, en un jour, plus secourable,
 
Que tous les pleurs d'un an entier.
 
Fy donc des armes,
 
Voici les larmes,
 
Voici les charmes,
 
Pour le gaigner.
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